Agustina Ferreyra

Siempre estoy dado vuelta, audio by Tobías Dirty

La exhibición está compuesta por piezas híbridas, que se desplazan entre la pintura y el objeto. En su conjunto, buscan observar principalmente la relación entre el diseño de interiores, la arquitectura y la decoración con los cuerpos. Siempre estoy dado vuelta es una fantasía doméstica, donde los órganos humanos buscan imitar las estructuras rígidas de casas o edificios para realizar sus funciones vitales sin verse afectados, como si fueran un sistema de engranajes inanimados, mientras que los espacios y objetos comunes del hogar se representan con líneas curvas que distorsionan la función utilitaria de los mismos, haciendo hincapié en su multiplicidad simbólica y su fuerza afectiva. El montaje de la galería bordea la idea de “instalación total”, pensando la exhibición como una ficción en sí misma. De esta manera, la perspectiva psicodélica que desordena el interior de las pinturas, como las esculturas en sus bases invertidas, buscan torcer las nociones de tiempo y espacio en pos de una lógica surrealista donde no hay arriba ni abajo, burlando la verticalidad de la mirada colonial, y demostrando, efectivamente, su incapacidad para representar el mundo tal como lo imagina el arte.

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La casa me duele en el cuerpo porque la casa soy yo y en cada cuarto y en cada parte un órgano mío trabaja. Desde la entrada hasta el depósito, todos los rincones representan piel y huesos que me forman, es a su vez un gran cerebro con el que pienso y entiendo.

Si la casa no es nueva, eso quiere decir que han dejado vida en ella. Por eso a veces me muevo en el interior como si fuera un espiritista intentando interpretar el mensaje que tiene para mí. Es una tarea delicada que requiere ciertos métodos sensibles para visualizar el presente, el pasado o el futuro que los espacios encierran.

Para mí la sensibilidad es la capacidad de conectar una cosa con otra, como se conecta la marca con su huella o un enchufe a la corriente eléctrica. Por eso no creo que haya gente más sensible que otra sino que hay personas propensas a generar dichas conexiones. Si la cocina es mi madre, el baño es mi abuela y la habitación es mi padre, entonces las partes de esta casa son mi familia. Como jardín no tengo, son mis hermanas las flores del balcón que perfumadas se ríen y juegan, poseídas al sol.

Estas comparaciones me ayudan a ver con claridad e imaginar que la casa me pertenece en un sentido afectivo, ya que soy querido por ella. Para las personas que no tenemos buena orientación, ni noción del tiempo, los recuerdos son lo más parecido al sentido común, es lo único que nos ordena en su disparatada forma de habitar nuestra memoria.

Es importante el orden en la casa, aunque cada uno tiene su propia idea sobre la limpieza y el lugar al que pertenece cada cosa.

Según yo, en el lavadero el pasado se aggiorna, se pliega, se dobla con cada día que corre, mientras el futuro se esconde en valijas amontonadas adentro de modestas bauleras que la casa supone. Nada está en desuso, todo tiene su propósito, nada es imprescindible, todo es digerible. Siguiendo con esta lógica, pienso que el living es el estómago, por eso hace ruidos. El televisor como espejo y como garganta traga noticias del mundo y las vuelca sobre la mesa del comedor. Pobre mi alma presa, presa está en la casa, porque cuando no estoy la recuerdo y cuando por fin llego, me trepo por las paredes como una araña. ¡Vamos!, que el ascensor es el recto y la puerta es el ano, por dónde entran y salen materias. No importa qué tan segura sea la casa, todas las puertas tienen una mirilla, por las dudas, por precaución. La nariz esta cerca de las tuberías de gas para detectar si hay alguna perdida y son los pisos mis manos, que me sostienen, siendo entonces el techo mis pies porque estoy dado vuelta, siempre estoy dado vuelta, apuntando a las estrellas que aunque el cielo raso las cubra igual las veo en busca de su guía. El sillón es el pene, porque allí se sientan los invitados. En el medio del comedor está la mesa ratona, no sé bien por qué todo siempre gira al rededor de ella, como si fuera el ombligo del mundo, ni porque le decimos ratona, tampoco puedo saberlo todo pero confirmo con determinación que las ventanas no son los ojos, son los odios. En cambio la mirada está perdida entre los objetos que guardo en mis cajones, en fotos, en libros de decoración, en envoltorios de caramelos, tabletas vacías de analgésicos, cremas, botones, monedas, un alfiler de gancho y un hilo hermoso, la pieza de un rompecabezas roto, un boceto abandonado y una pluma de ave que alguna vez traje de la calle con la ilusión de convertirla en una obra de arte.

–Tobías Dirty